Comme Mick Jagger et Gilbert

Perdre mon temps à pianoter sur le clavier de cet appareil censé me relier au monde, alors que la lumière du soleil d’octobre drape le jardin d’un voile de miel onctueux. Qu’est-ce qui me retient de sortir et courir ? Peut-être le fait que je sente que je doive mettre sur le papier, enfin taper les lettres pour qu’elles s’affichent sur l’écran, cette vie qui file, me malmène par moments, que j’ai l’impression de subir, incapable d’en changer le cours ou d’atténuer un tant soit peu ses humeurs. En attendant que l'inspiration vienne, je vais faire mon petit footing dominical. Le souffle vient à me manquer dès le début de la petite montée, puis sur le plat, je reprends les rênes et respire posément, profondément, inspiration longue suivie de trois expirations courtes et je me sens de mieux en mieux, léger et maître de mon destin.

Ces derniers temps, ce besoin de sortir, de bouger devient de plus en plus impérieux, est-ce dû au fait que j’avance en âge, de plus en plus vers celui que l’on appelle un brin ironique le troisième... À voir Mick Jagger s’agiter comme un jeunet sur scène, presque octogénaire, je me dis cependant que tout n’est pas perdu, mais tout le monde n’est pas Mick Jagger, bon dieu comment fait-il ? En courant, l’idée me vient que je veux mourir ainsi, courir et tomber d’une défaillance du cœur, peut-être que Mick aussi continue pour mourir sur scène, ne pouvant l’imaginer dans une chaise-roulante ou un lit d’hôpital. Donc soyons rock’n roll, courons, aussi longtemps et loin que nos membres nous portent, jusqu’à ce que nos âmes s’élèvent, libres…

Mes pensées vont aussi à Gilbert qui, octogénaire, faisait encore son tour quotidien dans le quartier jusqu’à ce qu’un AVC le cloua sur une chaise. Il m’avait confié qu’il courrait aussi longtemps que possible et qu’il ne savait pas ce qu’il ferait quand il ne le pourrait plus. Sent-il un picotement, un tremblement, un frisson dans ses jambes qui le retiennent désormais chez lui ? J’hésite à passer devant sa fenêtre, où l’on devine parfois sa silhouette immobile, mais peut-être que cela le fera sourire.                                                                                                                                                                                                                                                Jumpin' Mick

im Krizfiir von d Blitze
dànzt r üss em Héllefiir
un springt uff d Bühn
àss d Funke spritze

un brillt d Blues üss em Blut
d Luscht üss em Büsch
d Wut üss dr Bruscht
un s spiere àlt un jung s Fiir

wu brennt im Léib vom Jack
wu rum do hüpst un umfàllt
awwer dàs kànn nitt sin
immer widder blitzt r uff d Fieß

er isch d Jumpin‘ Jack Flash!

Gedicht noh m Lied „Jumpin‘ Jack Flash“ von d Rolling Stones. S isch zwei Johr noh minnere Geburt àm Dà von minnem Geburtsda erüsskumm. Obwohl d Mick noch nitt so làng àm Herz operiert worr isch, singt un springt r schun länger uff dr Bühn erum, àss isch do bin...

© Ronald Euler 2022                                                                                         

Jumpin' Mick
in the cross-fire of the lightnings / he dances out of the hellfire / and jumps on stage / so that sparks fly // and cries the blues out of his blood / the lust out of his belly / the rage out of his chest / and old and young feel the fire // which burns in Jacks body / who jumps around and fàlls down / but that can’t be / time and again he gets back on his feet // he is Jumpin’ Jack Flash